Pantagruélicas

2008-08-18T03:14:00.001+02:00

La desesperación

Me gusta ver el cielo
con negros nubarrones
y oír los aquilones
horrísonos bramar,
me gusta ver la noche
sin luna y sin estrellas,
y sólo las centellas la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio
de muertos bien relleno,
manando sangre y cieno
que impida el respirar,
y allí un sepulturero
de tétrica mirada
con mano despiadada
los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba
caer mansa del cielo,
e inmóvil en el suelo,
sin mecha al parecer,
y luego embravecida
que estalla y que se agita
y rayos mil vomita
y muertos por doquier. Que el trueno me despierte
con su ronco estampido,
y al mundo adormecido
le haga estremecer,
que rayos cada instante
caigan sobre él sin cuento,
que se hunda el firmamento
me agrada mucho ver.

La llama de un incendio
que corra devorando
y muertos apilando
quisiera yo encender;
tostarse allí un anciano,
volverse todo tea,
y oír como chirrea
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña
de nieve tapizada,
de flores despojada,
sin fruto, sin verdor,
ni pájaros que canten,
ni sol haya que alumbre
y sólo se vislumbre
la muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte,
solar desmantelado,
me place en sumo grado
la luna al reflejar,
moverse las veletas
con áspero chirrido
igual al alarido
que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno
lleven a los mortales
y allí todos los males
les hagan padecer;
les abran las entrañas,
les rasguen los tendones,
rompan los corazones
sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida
que inunda fértil vega,
de cumbre en cumbre llega,
y arrasa por doquier;
se lleva los ganados
y las vides sin pausa,
y estragos miles causa,
¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas,
el juego, las botellas,
en torno de las bellas
alegres apurar;
y en sus lascivas bocas,
con voluptuoso halago,
un beso a cada trago
alegres estampar.

Romper después las copas,
los platos, las barajas,
y abiertas las navajas,
buscando el corazón;
oír luego los brindis
mezclados con quejidos
que lanzan los heridos
en llanto y confusión.

Me alegra oír al uno
pedir a voces vino,
mientras que su vecino
se cae en un rincón;
y que otros ya borrachos,
en trino desusado,
cantan al dios vendado
impúdica canción.

Me agradan las queridas
tendidas en los lechos,
sin chales en los pechos
y flojo el cinturón,
mostrando sus encantos,
sin orden el cabello,
al aire el muslo bello...
¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!

J. de Espronceda

2007-08-26T04:57:00.000+02:00

Pero no hemos de seguir los consejos de algunos que dicen que, siendo hombres, debemos pensar sólo humanamente y, siendo mortales, ocuparnos sólo de las cosas mortales, sino que debemos, en la medida de lo posible, divinizarnos y hacer todo esfuerzo para vivir de acuerdo con lo más excelente que hay en nosotros; pues, aun cuando esta parte sea pequeña en volumen, sobrepasa a todas las otras en poder y dignidad.

(Aristóteles, Ética a Nicómaco, X, 1177b30-1178a5)

Cultura, tradición, espíritu

2007-08-25T01:48:00.001+02:00

Estoicismo

2007-08-24T03:34:00.000+02:00

Ni actúes contra tu voluntad, ni de manera insociable, ni sin reflexión, ni arrastrado en sentidos opuestos. Con la afectación del léxico no trates de decorar tu pensamiento. Ni seas extremadamente locuaz, ni polifacético. Más aún, sea el dios que en ti reside protector y guía de un hombre venerable, ciudadano, romano y jefe que a sí mismo se ha asignado su puesto, cual sería un hombre que aguarda la llamada para dejar la vida, bien desprovisto de ataduras, sin tener necesidad de juramento ni tampoco de persona alguna en calidad de testigo. Habite en ti la serenidad, la ausencia de necesidad de ayuda externa y de la tranquilidad que procuran otros. Conviene, por consiguiente, mantenerse recto, no enderezado.

(Marco Aurelio, Meditaciones, III, 5)

El diablo mundo

2007-08-23T16:09:00.001+02:00

	Sobre una mesa de pintado pino
	melancólica luz lanza un quinqué,
	y un cuarto ni lujoso ni mezquino
	a su reflejo pálido se ve.
	Suenan las doce en el reloj vecino	5
	y el libro cierra que anhelante lé
	un hombre ya caduco, y cuenta atento
	de cansado reloj el golpe lento.
	Carga después sobre la diestra mano
	la ya rugosa y abrumada frente,	10
	y un pensamiento fúnebre, tirano,
	fija y domina, al parecer, su mente.
	Borrarlo intenta en su ansiedad en vano;
	vuelve a leer, y en tanto, que obediente
	se somete su vista a su porfía	15
	lánzase a otra región su fantasía.
	«¡Todo es mentira y vanidad, locura!»
	Con sonrisa sarcástica exclamó;
	y en la silla tomando otra postura,
	de golpe el libro y con desdén cerró.	20
	Lóbrega tempestad su frente oscura
	en remolinos densos anubló;
	y los áridos ojos quemó luego
	una sangrienta lágrima de fuego.
	«¡Ay!, para siempre, dijo, la ufanía.	25
	¡Pasó ya de la hermosa juventud,
	la música del alma y melodía,
	los sueños de entusiasmo y de virtud...!
	Pasaron, ¡ay!, las horas de alegría.
	Y abre su seno hambriento el ataúd,	30
	y único porvenir, sola esperanza.
	La muerte, a pasos de gigante avanza.
	»¿Qué es el hombre? Un misterio. ¿Qué es la vida?
	¡Un misterio también...! Corren los años
	su rápida carrera, y escondida	35
	la vejez llega envuelta en sus engaños.
	Vano es llorar la juventud perdida,
	vano buscar remedio a nuestros daños.
	Un sueño es lo presente de un momento,
	¡muerte es el porvenir, lo que fue, un cuento...!	40
	»Los siglos a los siglos se atropellan,
	los hombres a los hombres se suceden,
	en la vejez sus cálculos se estrellan,
	su pompa y glorias a la muerte ceden.
	La luz que sus espíritus destellan	45
	muere en la niebla que vencer no pueden,
	¡y es la historia del hombre y su locura
	una estrecha y hedionda sepultura!
	»¡Oh!, si el hombre tal vez lograr pudiera
	ser para siempre joven e inmortal,	50
	y de la vida el sol le sonriera
	¡eterno de la vida el manantial!
	¡Oh!, como entonces venturoso fuera.
	Roto un cristal, alzarse otro cristal
	de ilusiones sin fin contemplaría,	55
	claro y eterno sol de un bello día.
	»Necio, dirán, tu espíritu altanero.
	¿Dónde te arrastra, que insensato quiere
	en un mundo infeliz, perecedero,
	vivir eterno mientras todo muere?	60
	¿Qué hay inmortal, ni aun firme y duradero?
	¿Qué hay que la edad con su rigor no altere?
	¿No lo ves que todo es humo, y polvo y viento?
	¡Loco es tu afán, inútil tu lamento...!»
	Todos más de una vez hemos pensado	65
	como el honrado viejo en este punto;
	y mucho nuestros frailes han hablado,
	y Séneca y Platón sobre el asunto.
	Yo, por no ser prolijo ni cansado
	(que ya impaciente a mi lector barrunto)	70
	diré que al cabo, de pensar rendido,
	tendióse el viejo y se quedó dormido.
	Tal vez será debilidad humana
	irse a dormir a lo mejor del cuento,
	y cortado dejar para mañana	75
	el hilo que anudaba el pensamiento.
	Dicen que el sueño del olvido mana
	blando licor que calma el sentimiento,
	mas ¡ay!, que a veces fijo en una idea,
	¡bárbaro en nuestro llanto se recrea!	80
	Quedóse en su profundo sueño, y luego
	una visión. -¡Visión!, frunciendo el labio,
	oigo que clama, de despecho ciego,
	un crítico feroz. -¡Perdona, oh sabio!
	Sabio sublime, espérame, te ruego;	85
	y yo te juro por mi honor, ¡oh Fabio...!
	Si no es Fabio tu nombre, en este instante
	a dártelo me obliga el consonante;
	juro que escribo para darte gusto
	a ti solo, y al mundo entero enojo,	90
	un libro en que a Aristóteles me ajusto
	como se ajusta la pupila al ojo.
	Mis reflexiones sobre el hombre justo
	que sirve a su razón, nunca a su antojo,
	publicaré después para que el mundo	95
	mejor se vuelva, ¡oh crítico profundo!
	Que yo bien sé que el mundo no adelanta
	un paso más en su inmortal carrera,
	cuando algún escritor, como yo, canta
	lo primero que le salta en su mollera,	100
	pero no es eso lo que más me espanta,
	ni lo que acaso espantará a cualquiera
	terco escribo en mi loco desvarío
	sin ton ni son, y para gusto mío.
	La zozobra de alma enamorada,	105
	la dulce vaguedad del sentimiento,
	la esperanza de nubes rodeada,
	de la memoria el dolorido acento,
	los sueños de la mente arrebatada,
	la fábrica del mundo y su portento,	110
	sin regla ni compás canta mi lira.
	¡Sólo mi ardiente corazón me inspira!
	Y a la extraña visión volviendo ahora
	que al triste viejo apareció en su sueño
	(que algunas veces cuando el alma llora,	115
	la muerte en consolarnos pone empeño,
	y bienes y delirios atesora
	que hacen más duro, al despertar, el ceño
	de la suerte fatal que en esta vida
	nos persigue con alma empedernida),	120
	es fama que soñó... Y he aquí una prueba
	de que nunca el espíritu reposa,
	y esto otra vez a digresar me lleva
	de la historia del viejo milagrosa;
	y a nadie asombre que a afirmar me atreva	125
	que siendo al alma la materia odiosa,
	aquí para vivir en santa calma,
	o sobra la materia, o sobra el alma.
	Quiere aquélla el descanso, y en el lodo
	nos hunde perezosa y encenaga;	130
	esta presume adivinarlo todo,
	y en la región del infinito vaga.
	Flojo, torpe, a traspiés como un beodo
	que con sueños su mente el vino estraga,
	la materia al espíritu obedece	135
	hasta que, yerta al fin, cede y fallece.
	Llaman pensar así, filosofía,
	y al que piensa, filósofo, y ya siento
	haberme dedicado a la poesía
	con tan raro y profundo entendimiento.	140
	Yo con erudición ¡cuánto sabría...!
	Mas vuelta a la visión y vuelta al cuento.
	Aunque ahora, que un sastre es esprit fort,
	no hay ya visión que nos inspire horror.
	Más me valiera el campo lisonjero	145
	correr de la política, y revista
	pasar con tanto sabio y financiero,
	bibliógrafo, letrado y alquimista,
	orador, diplomático, guerrero,
	filósofo, erudito y periodista.	150
	¡Que honran el siglo; espléndidos varones,
	dicha no, pero honor de las naciones! (Espronceda, El diablo mundo, canto primero)

2007-08-22T01:30:00.000+02:00

Si alguna vez alguien se permite un asesinato, muy pronto comienza a pensar que el robo es poca cosa; y de robar lo que sigue es beber e incumplir con el día sabático, y de ahí, a comportarse como un maleducado y a dejar todo para más tarde.

(T. de Quincey, Del asesinato considerado como una de las bellas artes)

Costumbres de los ahogados

2007-08-21T18:04:00.000+02:00

Hemos tenido ocasión de entablar relaciones bastantes íntimas con estos interesantes borrachos perdidos del acuatismo. Según nuestras observaciones, un ahogado no es un hombre fallecido por submersión, contra lo que tiende a acreditar la opinión común. Es un ser aparte, de hábitos especiales y que se adaptaría a las mil maravillas a su medio si se lo dejase residir un tiempo razonable. Es notable que se conserven mejor en el agua que expuestos al aire. Sus costumbres son extrañas y, aunque ellos gustan desempeñarse en el mismo elemento que los peces, son diametralmente opuestas a la de éstos, si se permite expresarnos así. En efecto, mientras los peces, como es sabido, navegan remontando la corriente, es decir en el sentido que exige más de sus energías, las víctimas de la funesta pasión del acuatismo se abandonan a la corriente del agua como si hubieran perdido toda energía, en una perezosa indolencia. Su actividad sólo se manifiesta por medio de movimientos de cabeza, reverencias, zalemas, medias vueltas y otros gestos corteses que dirigen con afecto a los hombres terrestres. En nuestra opinión, estas demostraciones no tienen ningún alcance sociológico: sólo hay que ver en ellas las convulsiones inconscientes de un borracho o el juego de un animal.

El ahogado señala su presencia, como la anguila, por la aparición de burbujas en la superficie del agua. Se los captura con arpones, lo mismo que a las anguilas; el uso de garlitos o líneas de fondo resulta a este efecto menos provechoso.

En cuanto a las burbujas, se puede caer en el error por la gesticulación desconsiderada de un simple ser humano que sólo se halla en el estado de ahogado provisorio. En este caso, el ser humano no es en extremo peligroso y en todo comparable como lo hemos dicho más arriba, a un borracho perdido. La filantropía y la prudencia exigen distinguir dos fases en su salvamento: 1) la exhortación a la calma; 2) el salvamento propiamente dicho. La primera operación, imprescindible, se efectúa muy bien por medio de un arma de fuego, pero hay que estar familiarizado con las leyes de la refracción; en la mayoría de los casos, basta con un golpe de remo. Sólo queda - segunda fase - capturar al objeto por el mismo método que a un ahogado ordinario.

Es raro que los ahogados se desplacen formando bancos, a la manera de los peces. De ello se puede inferir que sus ciencias sociales son aún embrionarias, a menos que se juzgue más simple suponer que su combatividad y valor guerrero es inferior al de los peces. Es por ello que éstos se comen a aquellos.

Estamos en condición de probar que hay un solo punto en común entre los ahogados y los demás animales acuáticos; desovan como los peces, aunque sus órganos reproductores, para el observador superficial, parezcan conformados como los de los humanos. Desovan, a pesar de esta grave objeción: ninguna ordenanza de la prefectura protege su reproducción por la veda momentánea de su pesca.

Corrientemente, un ahogado se vende a 25 francos en el mercado de la mayoría de los departamentos, constituyendo una fructífera y honesta fuente de recursos para la población ribereña. Sería pues de interés patriótico fomentar su reproducción; de lo contrario, a falta de esa medida, sería grave la tentación, para el ciudadano ribereño y pobre, de fabricar ahogados artificiales, igualmente merecedores de la prima, por medio del maquillaje por vía húmeda de otros ciudadanos vivos.

El ahogado macho, en la estación del desove, que dura casi todo el año, se pasea en su desovadora, descendiendo como de costumbre la corriente, la cabeza hacia adelante, la cintura levantada, las manos, los órganos de desove y los pies meneándose sobre el agua. Permanece de buen grado balanceándose entre las hierbas. Su hembra también desciende la corriente, con la cabeza y las piernas volcadas hacia atrás y el vientre al aire.

Así es la vida.

(Alfred Jarry)

El Piyayo

2007-08-20T02:43:00.000+02:00

¿ Tú conoces al "Piyayo",
un viejecillo renegro, reseco y chicuelo;
la mirada de gallo
pendenciero
y hocico de raposo
tifioso...,
que pide limosna por "tangos"
y maldice cantando "fandangos"
gangosos...?
¡A chufla lo toma la gente,
y a mí me da pena
y me causa un respeto imponente!
Ata a su cuerpo una guitarra,
que chilla como una corneja
y zumba como una chicharra
y tiene arrumacos de vieja
pelleja.
Yo le he visto cantando,
babeando
de rabia y de vino
bailando
con saltos felinos,
tocando, a zarpazos,
los acordes de un viejo "tangazo":
Y el endeble "Piyayo" jadea,
y suda..., y renquea,
y, a sus contorsiones de ardilla,
hace son la sucia calderilla.
¡A chufla lo toma la gente!
A mi me da pena
y me causa un respeto imponente.
Es su extraño arte
su cepo y su cruz,
su vida y su luz,
su tabaco y su aguardientillo...,
y su pan y el de sus nietecillos;
"churumbeles" con greñas de álambre
y panzas de sapo,
que aúllan de hambre
tiritando bajo los harapos;
sin madre que lave su roña;
sin padre que "afane",

porque pena una muerte en Santoña;
sin más sombra que la del abuelo...
¡Poca sombra, porque es tan chicuelo!
En El Altozano
tiene el cuchitril
-¡a las vigas alcanza la mano! -,
y por lumbre y por luz un candil.
Vacía sus alforjas
- que son sus bolsillos -.
Bostezando, los siete chiquillos
se agrupan riendo.
Y, entre carantoñas, les va repartietído
pan y pescao frito
con la parsimonia de un antiguo rito:
-¡Chavales!
¡Pan de flor de harina!...
Mascarlo despasio.
Mejó pan no se come en palasio.
Y este pescaito, ¿ no es ná?
¡Sacao uno a uno del fondo der má!
¡Gloria pura é!
Las espinas se comen tamié',
que to es alimento...
Así..., despasito.
Muy remascaíto.
¿ No yores, Manuela!
Tú no pués, porque no tienes muelas
¡Es tan chiquitita mi niña bonita!...
Así despasito.
Muy remascaito,
migaja a migaja - que dure -,
le van dando fin
a los cinco reales que costó el festín.
Luego, entre guiñapos, durmiendo,
por matar el frío, muy apiñaditos,
la Virgen María contempla al "Piyayo"
riendo.
Y hay un ángel rubio que besa la frente
de cada gitano chiquito.
¡A chufla lo toma la gente!...
¡A mí me da pena
y me causa un respeto imponente!

* * *

Juan Carlos de Luna

El Piyayo, fue un famoso mendigo que hubo en Málaga, del cual aún queda gente que le recuerda.

¡Qué más da!

2007-08-19T01:54:00.000+02:00

Todo es posible y nada lo es; todo está permitido y nada lo está. Cualquiera que sea la dirección que tomemos, no será mejor que las demás. Realicemos algo o nada, creamos en algo o no, es todo uno, igual que es lo mismo gritar que callarse. Se puede encontrar una justificación a todo, como también ninguna. Todo es a la vez real e irreal, lógico y absurdo, glorioso y anodino. Nada vale más que otra cosa, como tampoco ninguna idea es superior a otra. ¿Por qué entristecernos a causa de nuestra tristeza y regocijarnos a causa de nuestro regocijo? ¿Qué mas da que nuestras lágrimas sean lágrimas de placer o de dolor? ¡Amad vuestras desgracias y detestad vuestra felicidad, mezcladlo todo, confundidlo todo! Sed como un copo de nieve bamboleado por el viento o como una flor arrastrada por las olas. Resistid cuando no debáis hacerlo y sed cobardes cuando haya que resistir. ¿Quién sabe? quizá ganéis con ello... Y, de todas formas, ¿qué importa si, por el contrario, perdéis? ¿Hay realmente algo que ganar o que perder en este mundo? Toda ganancia es una pérdida y toda pérdida una ganancia. ¿Por qué esperar siempre una actitud clara, ideas precisas y palabras sensatas? Siento que debería escupir fuego a guisa de respuesta a todas las preguntas que me han sido hechas o que no me han sido.

(E. M. Cioran, En las cimas de la desesperación)

Adelfos

2007-08-18T02:37:00.000+02:00

Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron
—soy de la raza mora, vieja amiga del Sol—,
que todo lo ganaron y todo lo perdieron.
Tengo el alma de nardo del árabe español.

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
Mi ideal es tenderme, sin ilusión ninguna...
De cuando en cuando, un beso y un nombre de mujer.

En mi alma, hermana de la tarde, no hay contornos...;
y la rosa simbólica de mi única pasión
es una flor que nace en tierras ignoradas
y que no tiene aroma, ni forma, ni color.

Besos ¡pero no darlos! Gloria.... ¡la que me deben!
¡Que todo como un aura se venga para mí!
¡Que las olas me traigan y las olas me lleven,
y que jamás me obliguen el camino a elegir!

¡Ambición! No la tengo. ¡Amor! No lo he sentido.
No ardí nunca en un fuego de fe ni gratitud.
Un vago afán de arte tuve... Ya lo he perdido.
Ni el vicio me seduce ni adoro la virtud.

De mi alta aristocracia dudar jamás se pudo.
No se ganan, se heredan, elegancia y blasón...
Pero el lema de casa, el mote del escudo,
es una nube vaga que eclipsa un vano sol.

Nada os pido. Ni os amo ni os odio. Con dejarme,
lo que hago por vosotros, hacer podéis por mí...
¡Que la vida se tome la pena de matarme,
ya que yo no me tomo la pena de vivir! ...

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
en que era muy hermoso no pensar ni querer...
De cuando en cuando un beso, sin ilusión ninguna.
¡El beso generoso que no he de devolver!

París, 1899

Manuel Machado

Verso l'Oriente

2007-08-17T15:47:00.000+02:00

Mi jornada está cumplida; dejo Europa. El aire del mar quemará mis pulmones; los climas perdidos me curtirán. Nadar, aplastar la hierba, cazar, sobre todo fumar; beber licores fuertes como metal hiriviendo -al igual que hacían aquellos queridos antepasados alrededor de la hoguera. Volveré con miembros de hierro, la piel oscura, furiosa la mirada: por mi máscara me creerán de una raza fuerte. Tendré oro: seré ocioso y brutal.

Ma journée est faite; je quitte l’Europe. L’air marin brûlera mes poumons; les climats perdus me tanneront. Nager, broyer l’herbe, chasser, fumer surtout; boire des liqueurs fortes comme du métal bouillant, —comme faisaient ces chers ancêtres autour des feux. Je reviendrai, avec des membres de fer, la peau sombre, l’oeil furieux : sur mon masque, on me jugera d’une race forte. J’aurai de l’or : je serai oisif et brutal.

(A. Rimbaud, Una temporada en el infierno)

Lo profundo y la máscara

2007-08-17T01:08:00.000+02:00

Todo lo que es profundo ama la máscara; las cosas más profundas de todas sienten incluso odio por la imagen y el símbolo. ¿No sería la antítesis tal vez el disfraz adecuado con que caminaría el pudor de un dios? Es ésta una pregunta digna de ser hecha: sería extraño que ningún místico se hubiera atrevido aún a hacer algo así consigo mismo. Hay acontecimiento de especie tan delicada que se obra bien al recubrirlos y volverlos irreconocibles con una grosería; hay acciones realizadas por amor y por una magnanimidad tan desbordante que después de ellas nada resulta más aconsejable que tomar un bastón y apalear de firme al testigo de vista: a fin de ofuscar su memoria. Más de uno es experto en ofuscar y maltratar a su propia memoria, para vengarse al menos de ese único cómplice: - el pudor es rico en invenciones. No son las cosas peores aquella de que más nos avergonzamos; no es sólo perfidia lo que se oculta detrás de una máscara, - hay mucha bondad en la astucia. Yo podría imaginarme que un hombre que tuviera que ocultar algo precioso y frágil rodase por la vida grueso y redondo como un verde y viejo tonel de vino, de pesados aros: la sutileza de su pudor así lo quiere. A un hombre que posea profundidad en el pudor, también sus destinos, así como sus decisiones delicadas, le salen al encuentro en caminos a los cuales pocos llegan alguna vez y cuya existencia no les es lícito conocer ni a sus más próximos e íntimos: a los ojos de éstos queda oculto el peligro que corre su vida, así como también su reconquistada seguridad vital. Semejante escondido, que por instinto emplea el hablar para callar y silenciar, y que es inagotable en escapar a la comunicación, quiere y procura que sea una máscara de él la que circule en lugar suyo por los corazones y cabezas de sus amigos; y suponiendo que no lo quiera, algún día se le abrirán los ojos y verá que, a pesar de todo, hay allí una máscara de él, - y que es bueno que así sea. Todo espíritu profundo necesita una máscara: más aún, en torno a todo espíritu profundo va creciendo continuamente una máscara, gracias a la interpretación constantemente falsa, es decir, superficial, de toda palabra, de todo paso, de toda señal de vida que él da.

(F. Nietzsche, Más allá del bien y del mal, 40)